martes, 15 de diciembre de 2009

Ella

Con la muerte todavía mezclada con su saliva, y las manos oliendole a tabaco, notó que se le calentaba el alma. Que era fuego lo que manejaba sus pensamientos, un odio irreconocible el que asaltaba su tren en marcha. Se sorprendió agarrando el cuchullo por el filo, apretando los dientes intentando contenerse; dejándose llevar por su más intimo sentimiento. Le latía el corazón en el cuello, en las manos se mezclaban el sudor y la sangre. Asomaba por su boca un grito de rabia y angustia, resentimiento y cobardía que intentaba no convertir en lágrimas: toda su coraza había caído al suelo, retumbando en sus oídos y rompiéndose en cristales. Puñetazo sobre la mesa. Los frasquitos llenos de sangre saltaron asustados. Su lengua decía palabras en una lengua que no entendía, pero captaba el mensaje, hablaba en susurros ensimismado en su pensamiento. "Pronto, pronto, pronto, pronto..." pensaba salivando odio.

Era su canción, su maldita canción perfecta que sonaba en la radio. Le arrancaba el corazón con cada nota de piano, y ni así podía odiarla. Su muerte era un sentimiento romántico que tenía interiorizado. Ella no podía morir; él no podía matarla, pero sólo podía quedar uno. Sólo él sabía que no podría vivir sin ella, que se le escapa el olor de su nariz cuando no está cerca; mata para poder saber que esta viva, que no corre peligro. Que no corre su peligro, el de él. Cae al suelo de rodillas con un ruido sordo, bien agarrado el cuchillo y el pelo manchado de sangre: sus ojos verdes brillan al ritmo de su tortura, de su secreto más personal. "Quiero ver tu reflejo manchado de rojo en este cuchillo, quiero oler tu sangre para saber lo que nunca tendré. Quiero perder. Sentir como se enfría tu piel por mi culpa, regalarme tu último aliento." Borracho de café y sufrimiento aporreó el suelo con las manos rojas, dejó huellas dactilares por el mármol dejando rastro de su desgracia. "Cuatro más y seré libre; cuatro más y estaré solo; cuatro más y ella no me seguirá"

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