Razones

Matar le sienta bien al cuerpo, es como si se llenase de vida otra vez. Vuelve a notar la sangre en sus manos y la cara vuelve a su color natural. Camina acompañado de frío y seguridad. Otra vez sin tabaco y con ganas de fumar. "No hay que caer en el exceso, el cáncer mata. Y ya se sabe, quien mata a un asesino..." Otra vez ni una sola mancha, nada que haga sospechar.

Mientras arrastra los pies por el suelo recuerda los ojos de la muchacha, su olor y su acento al hablar. Le gustaba. Cuando esas manos de largos dedos cayeron inertes, cuando el pelo dejó de tener el brillo y la vida que a ella le sentaba tan bien... en ese momento se permitió sonreir. "Tiene gracia que mate por matar, que no mate por gusto sino porque quien de verdad se lo merece, por suerte o por desgracia, no quiera dejarse morir." Abrigo negro y vaqueros, zapatillas y sin sombrero. Se mojaba de las gotas que quedaban en los árboles y se tiraban encima de él, como testigos mudos de su obra recién acabada. "¿La encontrará alguien?", pero lo pensaba con miedo, no con el típico regocijo de asesino.

De repente una mano en el pecho, dos pechos frente a sus ojos en un insinuante escote, queriendo escapar. Una voz grave y poco armoniosa se colaba en su cabeza. Peluca rubia y ojos mal pintados que decían:
-Cariño, si tienes cincuenta euros mi amor, te dejo ser hoy el más feliz del mundo. Tengo frío y quiero sentir tu calor, cariño.- Le hubiera gustado echarle el humo de un cigarro en la cara, haber podido reirse en sus labios mal pintados y escupir los tacones de serpiente. Pero le gustaba considerarse un caballero, un hombre educado.
- Lo siento, no tengo cambio.- y siguió su camino dejando tras de sí una larga retaíla de insultos. No pagaba por sexo, no mataba por vicio, no fumaba por gusto. Todo era culpa de algo. Él era culpa de alguien.